Debout ! C'est le jour des élections ! Votez !
Le cirque arrive en ville !
Ça n'a pas de sens.
Les Whigs contrôlent la circonscription depuis des années.
Jamais ils n'ont perdu et les voilà contraints de se bagarrer.
Le vent du changement souffle.
Le vent ? C'est un tremblement de terre.
On dirait que tout le pays s'effondre.
Non merci.
Au fait...
Êtes-vous allé voter, Ben ?
Oui, en venant ici.
Les Whigs peuvent compter sur vous ?
Je vote rarement pour un parti. Je suis indépendant.
Oui, il est bon
qu'un homme pense par lui-même.
Je suis d'accord.
Mme Dickinson, si vous en aviez le droit,
- pour qui voteriez-vous ? - Moi ?
Je n'y ai jamais réfléchi.
Je croyais que vous étiez une suffragette.
De quel droit m'insultez-vous ainsi ?
- Papa, papa, papa ! - Je suis contente !
C'est un grand jour ! Un très grand jour.
Oui, c'est le jour des élections.
On parlait pas de ça. On n'a même pas le droit de vote.
Ce dont nous parlons,
c'est du cirque !
Il arrive à Amherst.
Ils montent le chapiteau aujourd'hui.
Ils ont des lions,
des tigres et...
Ils ont des sœurs siamoises. Vous savez, des siamoises ?
On peut y aller ? Dites ?
Le cirque ?
- Quelle débauche... - Que voulez-vous dire ?
C'est un repaire de débauche, grossier, inconvenant pour des jeunes filles.
Un cirque dans l'Ohio a provoqué tant de violence
qu'une moitié de la ville a été blessée et l'autre est allée en prison.
C'est plein de voleurs, de gitans, sans parler des dames soi-disant acrobates
qui y traîneront en petite tenue,
s'exhibant telles de vulgaires... Je ne le dirai pas.
Le cirque n'est pas un lieu pour vous.
Alors, emmenez-nous.
- Ithamar, il faut qu'on parle. - Je suis là pour ça.
Allons marcher.
Venez marcher avec moi.
- Le vote est serré. - Pas besoin de me le dire.
Surtout que les Démocrates se sont à peine battus.
- Votre chapeau, monsieur. - Merci, je l'adore.
- Ce sont les Je-ne-sais-rien. - Les quoi ?
- Vous ne les connaissez pas ? - Je les connais parfaitement.
- Très bien. - Mais redites-moi.
Donc vous ne savez pas.
Il y a trop de partis. Pourquoi n'y en a-t-il pas que deux ?
Mais peut-être que vous savez,
car quand on demande à un Je-ne-sais-rien ce qu'il sait du mouvement,
il doit dire "je ne sais rien".
- Déroutant. - Oui.
Alors si je vous interroge et que vous dites ne rien savoir,
cela pourrait vouloir dire que vous en faites secrètement partie.
Supposons que non, pourquoi ne suis-je pas favori ?
Parce que les Je-ne-sais-rien ne sont pas ignorants.
Ils peuvent gagner.
Délicieux. Saviez-vous que le scone date du 16e siècle ?
- Pardon, ils peuvent gagner ? - Oui.
- Me battre ? - Malheureusement.
Pas au Massachusetts.
Les Whigs gagnent depuis la fondation de la République.
Les temps changent.
M. Dickinson ! Que voulez-vous dîner ?
Surprenez-moi.
Une bécasse ?
Ou une poularde, un faisan ?
Des pluviers, une grouse, un lièvre rôti ?
Puis-je échapper à cette conversation ?
Les Je-ne-sais-rien
ont un programme économique populiste basé sur la peur de l'immigré,
un mélange enivrant.
- C'est odieux. - Mais ça marche.
- Les gens votent pour ces clowns ? - En effet.
Ils aiment qu'on leur dise qui blâmer pour leurs problèmes.
Et les Je-ne-sais-rien blâment...
Les immigrés, les catholiques, les Irlandais.
- Et nous, personne. - On n'a pas choisi d'ennemi.
- C'est une erreur. - Rétrospectivement, oui.
- Donc je pourrais perdre ? - Je ne sais pas. C'est serré.
Serré ? Seigneur.
Si c'est serré, tant pis.
Voyez-vous, je crois en ce pays.
À la fin, les hommes bons l'emporteront parce que nous aimons l'Amérique.
Et quand des immigrés s'installent,
nous les accueillons à bras ouverts et leur offrons un hot-dog.
Nous ne refoulons personne. Non.
Et quant à ces Je-ne-sais-rien,
je crois qu'ils auraient besoin de savoir
ce que sont le patriotisme, la générosité et la fierté.
Maggie, qu'y a-t-il ?
C'est mes frères.
Ils se préparaient à aller voter ce matin quand on les a attaqués.
L'un d'eux a presque été tué.
- Par qui ? - Les Je-ne-sais-rien !
Ils nous détestent, on est irlandais.
La situation nous échappe.
Vous savez,
on est venus en Amérique pour fuir les persécutions.
La terre de la liberté, qu'ils nous ont dit.
Mais c'est la même chose qu'en Irlande.
On devrait rentrer au pays.
Maggie,
ne perdez pas espoir dans cette nation.
Vous verrez.
L'honneur et la morale triompheront.
Bientôt, je serai élu et je vous représenterai.
De telles choses n'arriveront plus.
- J'espère que vous avez raison. - Je sais que j'ai raison.
Nous perdons - car nous gagnons
Qu'est-ce que ça fait si je ne vois jamais d'éléphant ?
J'ai vu un nuage en forme d'éléphant, une fois.
Navré que votre père ait refusé.
Il ne me laisse rien faire. Vous avez remarqué ?
- Oui. Ni lecture ni natation. - Et pas de cirque.
Alors, qu'allez-vous faire à la place ?
- Quoi, pour m'amuser ? - Oui.
Comment...
Emily Dickinson va-t-elle se distraire ?
Mmh.
Je ne sais pas trop.
Je pourrais rester à la maison et converser avec une mite.
Mmh. Bien.
Voilà une idée.
C'est quoi ?
Un concours de poésie.
Aujourd'hui est la date limite d'inscription.
"Nous recherchons le génie lyrique encore ignoré d'Amherst."
C'est vous. Enfin, d'après ce que j'ai lu de vous.
Je sais pour le concours.
Vous vous êtes inscrite ?
Je vous rappelle notre conversation sur mon père ?
- Oh. - Oui.
Pas de lecture, pas de natation,
pas de cirque et pas de poésie.
Du moins, pas en public.
Ça le gênerait tant que vous participiez au concours ?
Vous le connaissez encore mal.
Oui, sans doute.
Pour lui, les femmes de lettres ne valent pas mieux que...
Eh bien...
Disons des "acrobates".
C'est dommage, parce que...
Je crois que si vous participiez,
vous gagneriez ce concours.
Pas celui-là, pas celui-là.
Nul ne connaît cette petite Rose...
Ah, te voilà ! Seigneur, je t'ai cherché partout.
Bonjour, Emily.
Que fais-tu ici ? D'habitude, c'est moi qui contemple les tombes.
- On a un problème. - Lequel ?
On a pris la place où doit être enterrée Sue.
Qui diable est
- Ichabod Beecher ? - C'est le bébé Beecher.
Enfin, un des bébés Beecher.
Pauvre famille Beecher, tous leurs bébés sont morts.
Pourquoi ce bébé Beecher mort
est sur notre concession ?
Ils en ont perdu tant, ils n'avaient plus de place.
C'est moche, mais on doit m'enterrer ici.
Et Sue, mon épouse, doit reposer à côté de moi.
C'est vrai, non ?
Alors déplace le bébé.
Quoi ?
Je peux pas déplacer un bébé mort.
Que diraient les Beecher ?
Euh... Rien.
Ils ne vivent plus ici depuis des années, ils sont rentrés en Angleterre.
Et ce bébé est mort il y a 27 ans, donc c'est un adulte.
Oh.
Très juste.
J'ai réglé ton problème, règle le mien.
Quel problème ?
Le Springfield Republican
lance un concours de poésie qui se termine aujourd'hui.
Tu ne vas pas t'inscrire ?
- Non, père me tuerait. - Oui, il te tuerait.
Mais tu pourrais participer avec un de mes poèmes, sous ton nom.
Moi ?
- Je ne peux pas. - Pourquoi ?
D'abord, c'est malhonnête.
Le nom de Dickinson ne sera pas faux.
Et ensuite ?
Tu seras furieuse de ne pas être reconnue.
Je savais que tu dirais ça. J'y ai réfléchi.
Je te jure de ne pas être furieuse.
Je me fiche de savoir qui est reconnu, tant que le monde me lit.
- Tu es sûre ? - Tout à fait.
Tiens. Vite, il faut s'inscrire avant midi.
Le gagnant sera dans l'édition de demain.
- Ce n'est rien de bizarroïde, au moins ? - Non.
Non.
Si tu gagnes, tu en seras fier. S'il te plaît, fais-le pour moi.
D'accord.
Pour toi.
Tu es le meilleur. Merci mille fois. Merci.
Sue va être rudement contente que j'extirpe ce bébé de là.
Tu sais vraiment t'y prendre avec une dinde.
Vous savez, depuis que je suis orpheline, je dois me débrouiller seule.
C'est vrai, tu n'as pas eu une vie facile.
C'est merveilleux de t'avoir à la maison,
depuis que tu es rentrée de Boston.
Merci, Mme Dickinson.
Je suis ravie que tu aies pu tout régler avec Austin
et de savoir qu'on aura un beau mariage.
J'ai quelque chose à te donner.
Un cadeau de fiançailles.
Non, Mme Dickinson, ce n'est pas la peine.
C'est un livre que m'a donné ma mère,
le jour où j'ai quitté la ferme pour épouser M. Dickinson.
Il m'a accompagnée toutes ces années.
Bien sûr, je pensais que je le donnerais à Emily pour son mariage,
mais...
Au fond, il vaut mieux
que je te le donne à toi.
La Ménagère économe.
Mme Dickinson, je ne sais pas quoi vous dire.
Appelle-moi mère.
Après tout, tu seras bientôt ma fille.
Je tâcherai de ne pas mourir dans tes bras.
- Bonjour, Sue. - Bonjour.
Que lis-tu ?
Ta mère me l'a offert.
Tu vas devenir la parfaite ménagère.
Je t'emmerde, Emily.
Oh, je croyais que c'était Ithamar avec les résultats.
On n'a pas de nouvelle.
Tout cela devrait être fini.
Chéri,
reposez-vous. Faites une bonne nuit de sommeil.
- La journée a été longue. - Non.
Les résultats vont arriver d'un moment à l'autre.
Les filles ne peuvent pas la mettre en sourdine ?
Ce n'est que
Jane Humphrey et d'autres amies que Lavinia a invitées.
Faites-les taire.
Oh, bien sûr.
Je suis plongé dans une réflexion
sur la situation nationale.
Je ne peux supporter ces chuchotements.
La loi sur le Kansas-Nebraska était un abus des esclavagistes
pour abroger le compromis du Missouri.
Comme si on allait accepter plus d'Etats esclavagistes.
Ils contrôlent le gouvernement.
Il faut une coalition pour les bloquer.
Tu es très avisée, Jane.
Je sais.
Si je pouvais, je voterais Républicains.
Ils sont les seuls à s'opposer à l'esclavage. Ils sont progressistes.
- Ils sont du bon côté. - Oui.
Si on veut la justice pour tous, il faut voter Républicains.
Tout à fait.
Emily, t'es pas en chemise de nuit ?
J'ai une insomnie.
Inquiète pour les élections ?
Non.
Vous croyez que le Sud va faire sécession ?
- Ils n'auront pas le courage. - Nous avons trop d'intérêts
en commun, au niveau économique, ça serait désastreux
S'ils font sécession, nous aurons une guerre civile.
Ça, c'est sûr.
Même l'excentrique est de mon avis.
Il va y avoir une guerre
et un million d'hommes mourront.
Ensuite, un million de flocons recouvriront leurs tombes.
Comment tu le sais ?
Je connais quelqu'un...
...qui sait ces choses.
Qui ?
La Mort.
Ah.
Toujours est-il que je voudrais pouvoir voter.
Je connais quelqu'un.
Et si on parlait de garçons ?
Alors quel pasteur ?
Vie De M
- Encore un peu ? - Oui, bien sûr. C'est délicieux.
J'ai déjà mangé une bonne quantité.
Lavinia, tu portes des mitaines en soie noire au petit déjeuner ?
Bien sûr, oui.
- Ce n'est plus considéré comme raffiné. - C'est vrai ?
Ça n'a jamais été pratique.
- Le journal n'est pas arrivé ? - Pas encore.
Ils comptent toujours les voix. Il ne va pas tarder.
- On vous soutient. - C'est gentil, Jane.
Vous abolirez l'esclavage ?
Seigneur, j'ai un mal de tête.
Ça veut dire oui.
Bon !
Je vais détourner vos esprits de la politique un petit moment.
J'ai une surprise exceptionnelle. Susan ?
Ma bien-aimée,
j'ai pris le soin de m'assurer
que toi et moi allons rester ensemble pour l'éternité côte à côte.
On sait que vous allez vous marier.
Non, je vais faire déterrer un bébé mort pour que tu puisses reposer près de moi.
Je te demande pardon ?
Tout va bien, maman.
J'ai engagé deux fossoyeurs qui le feront aujourd'hui.
Vous savez, le bébé Beecher ?
Ichabod. Il est à côté de mon emplacement.
Là où Sue doit être enterrée
afin que nous puissions être ensemble pour toujours.
Est-ce légal ? Père, est-ce légal ?
Bien sûr que oui. Je le sais.
Je crois que ça l'est. Papa ?
- C'est légal ? - Quoi ?
- Qui appelle un bébé "Ichabod" ? - C'est un patronyme, Jane.
- Le journal est là. - Oh.
Oh, c'est pas croyable.
- Toujours rien ? - Oh.
Tout cela est absurde.
Qu'est-il arrivé aux Whigs ?
Et à ce pays ?
Il faut un changement radical. Je le disais hier soir.
On ne parle pas de politique à table.
Oh mon Dieu,
Austin, tu as gagné !
Je... Quoi ?
Tu as gagné le concours de poésie.
Oh !
Oui.
Tu t'es inscrit à un concours ?
Fais voir ça.
- Tu écris de la poésie ? - Je fais ça en dilettante.
"Nul ne connaît cette petite Rose".
Un poème d'Austin Dickinson.
"Nul ne connaît cette petite Rose
Ce pourrait être un pèlerin
Ne l'ai-je pas cueillie sur les chemins Afin de l'élever jusqu'à toi
Elle ne manquera qu'à l'Abeille Et au Papillon
Qui, se hâtant après un long voyage Va se poser sur sa poitrine
Seul un Oiseau s'interrogera
Seule une Brise soupirera
Ah Petite Rose, comme il est facile
Pour tes semblables
de mourir !"
C'est ravissant.
C'est toi qui l'as écrit ?
Oui.
En fait, je l'ai écrit pour Sue.
- Vous avez oublié de lire le titre. - Le titre ?
Oui, je lui en ai donné un.
"À Madame, avec une Rose."
Et Madame, c'est toi.
- Toutes mes félicitations, Austin. - Merci, papa.
Tu as fait de gros progrès.
Excusez-moi, je me sens mal.
Je le trouve très joli.
Pourtant, je n'aime guère les poèmes.
Alors, vous avez pris part au concours.
Pas tout à fait.
- Et gagné. - Non, Austin a gagné.
Je suis désolé.
Ce n'est pas votre faute.
Ce n'est pas sa faute non plus.
Il n'a pas choisi de naître homme.
Et je n'ai pas choisi d'être une espèce de...
...de phénomène.
Vous n'êtes pas un phénomène.
Oh si.
Alors, j'en suis un aussi.
Vous ?
Je ne suis pas marié, à mon âge.
Bien sûr que oui.
Peut-être qu'on devrait rejoindre le cirque.
Papa ?
Vous n'avez pas frappé.
Je n'ai pas besoin de frapper.
Je croyais que c'était à ça que servaient les portes,
mais je vous écoute.
Tu me prends pour un imbécile, Emily ?
Pardon ?
J'ai dit : "tu me prends pour un imbécile ?"
- Non. Bien sûr que non. - Pourtant tu me traites comme tel.
Ton propre père.
L'homme qui te donne tout.
Ce que tu manges, l'air que tu respires.
Papa, je ne sais pas...
Ne me mens pas ! Austin n'a pas écrit
ce poème.
Oui, mais ça, personne ne le sait.
Tu nous prends donc tous pour des imbéciles, sauf toi.
- Ce n'est pas ce que je dis. - Ils le sauront.
Personne ne croira que ton frère a écrit ça.
Et tu oses faire ça
le jour le plus important de ma carrière ? Aux élections ?
Tu sais le tort que tu m'as fait ? Que tu as fait à notre famille ?
Tu m'humilies encore publiquement !
- Ce n'est pas ma faute. - Bien sûr que si !
De qui d'autre ?
C'est pas ma faute si vous avez perdu.
Oh !
Mesdames et messieurs !
Bienvenue sous le grand chapiteau !
Tu es prête, Emily ?
Prête pour quoi ?
Entrer en piste. Ils sont là pour te voir.
Tu es la vedette du spectacle.
Ben ?
Bonne chance. La foule est énorme.
- Que faites-vous là ? - Je suis un phénomène.
Et maintenant,
mesdames et messieurs, voici le moment
tant attendu.
Voici le plus grand de tous les phénomènes :
une femme poète.
Ah !
Dickinson !
Grande nouvelle ! Vous avez gagné.
Vous avez entendu ?
- J'ai gagné ? - Oui !
Vous allez à Washington.
Félicitations, Edward.
Je n'ai jamais été aussi heureuse.
Vous avez réussi ! Vous l'avez emporté de justesse.
Oui. Eh bien, trinquons ensemble.
Non, je dois rentrer chez moi. Fêtez ça avec votre famille.
J'ai gagné.
- Ah oui ? - Oui, comme promis.
Les défenseurs de l'honneur et de la morale l'ont emporté.
Ça, c'est...
C'est un soulagement.
Emily ?
Emily.
Sue ?
Oui, c'est moi.
Que s'est-il passé ?
Je...
Je suis allée au cirque.